C'était la première semaine d'avril. Les cerisiers le long du Chemin du Philosophe venaient d'atteindre leur apogée — une canopée rose pâle qui transformait la lumière de l'après-midi en quelque chose d'onirique.

Kenji était assis sur le muret de pierre, en train de dessiner. Yuki marchait vite, en retard, quand une rafale de vent envoya une pluie de pétales sur le chemin. Elle s'arrêta. Il leva les yeux. Ce fut tout ce qu'il fallut.